Boquitas Piantadas

Un día en Colonia

2012-02-12T11:37:00.000-08:00

Algunas pocas fotos de Colonia, este último enero, para ser más precisos el 6 de enero. día de Reyes.

Una casa vieja en Gualeguay

2012-02-02T12:00:00.000-08:00

Gualeguay, la ciudad a orillas del río al que le cantó Juan L. Ortiz, tiene sólo un par de edificios altos cercanos a la plaza principal. Casa bajas y antiguas, que dan ganas de descubrir, desempolvar e iluminar. Para habitarlas con música, perros, siestas y lecturas a la sombra.

Paseo de sábado

2011-11-20T08:26:00.000-08:00

http://www.blogger.com/img/blank.gif
Para ser sincera, este paseo no fue de sábado, fue un domingo. Más exactamente el domingo pasado. Me tentó la propuesta de Feria de Libros, pero llegué a un horario en es que quedaba poco para mostrar. Entonces me acerqué a la zona de antigüedades y objetos vintage de Puente Maipú. Y allí sí recorrí, revolví y quedé con los dedos negros, como se debe. Pedí permiso para sacar fotos, y me dijeron que sí.

Paseo de sábado/Cumple de sesenta

2011-11-20T06:23:00.000-08:00

No es un country, no es un apart, es una zona de quintas, de casas de fin de semana. Una casa de las más simples y apacibles de esa zona, construida de a poquito y a pulmón por dos amigos. Él, Dani, cumplió sesenta y ella, Lili, es su compañera de vida. Tuvimos un festejo casero y tranquilo, con asado y vinito, con torta helada y champán, con amigos, algún vecino y la familia más cercana. Y la oportunidad de conocerlos más conociendo su lugar, ese refugio en el que ponen su esperanza y su amor.

El comienzo de mi colección

2011-10-01T08:02:00.000-07:00

"Es el comienzo de tu colección", me dijo Julieta Rosell cuando le conté que el suyo era el primer cuadro que compraba. No sé si será así, quién puede saberlo...
Lo que sé es que soñé, que deseé y ahora contemplo en intimidad. La idea no es coleccionar sino disfrutar. Es una experiencia diferente a la de mirar lo que está en otras paredes, tan placentera para mí desde siempre.

Carta a Anette, de Clara Vasco

2011-09-27T10:17:00.000-07:00

Querida Annette:
te escribo para decirte
algo sobre las tostadas
que hacías en tu casa
en un tostador con agujeritos

ahora pienso en esto:

azulejos amarillos
mesa de fórmica
tazas color humo
pan caliente
balcón ala calle
laberintos de espuma

por suerte me enseñaste
a ponerles azúcar sobre la manteca

En: Lavandera de noche, Ediciones El Mono Armado, 2008.
Clara Vasco nació en Caracas, Venezuela, en 1967. Desde los ocho meses vive en Argentina.

Encontrado en www.aromitorevista.blogspot.com

Paseo de sábado/ Diamante

2011-09-21T09:17:00.000-07:00

Ahora voy ya sin aliento planeando en el viento y llevándolo al mar...

El sábado 17 en el Auditorio de San Isidro disfrutamos un recital de más de dos horas con Jorge Fandermole y sus músicos

Paseo de sábado

2011-09-16T10:59:00.000-07:00

Fin de semana de regocijo total. El Coro A Redoblar viajó a Las Piedras, Canelones, R.O.U. Invitados por el Coro Resonamos, cantamos en el cierre del Seminario de Gestión Cultural en esa ciudad. Alojados en las casas de los cantores locales compartimos algunas de las cosas más maravillosas de la tierra: música, amistad, asado...

Paseo de sábado

2011-08-28T12:33:00.000-07:00

Inal Tinkunaku, encuentro con la gente.

En este centro cultural se dan cursos, asesoramiento y alojamiento a integrantes de comunidades originarias.

A mismo tiempo, se realizan actividades culturales y se organizan eventos con el fin de colaborar a su mantenimiento.

Este sábado canté con el coro que integro, "A Redoblar", en un concierto solidario a beneficio de Inal Tinkunaku, el lugar en el que ensayamos todos los miércoles.

Las mesitas preparadas, los menúes escritos a mano, los platos riquísimos y la atención cálida.

http://www.facebook.com/profile.php?id=1662555671

Mi cumpleaños y un día

2011-08-28T10:57:00.000-07:00

El paseo del sábado 20 fue de circuito reducido. De aquí para allá, de la cocina al super, de la feria al comedor, y una pequeña incursión por la calle en cuanto empezó a girar el viento y se hizo presente la extraña nube cargada de granizo...a escondidas del sol.

La mesa preparada y el primer regalo, los cuentos reunidos de Felisberto Hernández.

"En un momento dado pienso que en un rincón de mí nacerá una planta. La empiezo a acechar creyendo que en ese rincón se ha producido algo raro, pero que podría tener un porvenir artístico. Sería feliz si esta idea no fracasara del todo. Sin embargo, debo esperar un tiempo ignorado: no sé cómo hacer germinar la planta, ni cómo favorecer, ni cuidar su crecimiento; solo presiento o deseo que tenga hojas de poesía; o algo que se transforme en poesía si la miran ciertos ojos".

Paseo de sábado

2011-08-15T07:16:00.000-07:00

El sábado 6 de agosto visité la Exposición de Orquídeas y Bonsai de la Asociación Taiwanesa en la calle Arribeños, ciudad de Buenos Aires.

Ya no te guardaré

2010-10-31T17:48:00.000-07:00

Ya no te guardaré, se deshizo la música
donde me pareció que estabas.
Eran cristales rotos, o arena, no sé bien;
yo pisé y comprendí.

Comprendí con asombro que el tiempo se
estiraba
desesperado y sin sentido
y que yo no era nadie
excepto el que te amó.

Eran cristales rotos, piedras o desventuras,
eran cuerpos enormes o cenizas, no sé.
Yo pisé y comprendí.

Raúl Gustavo Aguirre: La rosa del poeta y otros poemas y aforismos, Buenos Aires, Centro Editor de América Latina, 1988

Deseo

2010-10-31T17:24:00.000-07:00

Ni vos sabés de mí
Ni yo sé de vos
Medio siglo de historia de la humanidad (de la mía)
Te es desconocido
Desconozco medio siglo de historia de la humanidad
(de la tuya)
No sé cuántos exilios, desapegos y tristezas,
Cuánta locura, cuánta ternura,
Cuánto trámite infructuoso hubo en tu vida.
Muchos tomos de tu vida: infancia, miedo, sarampión,
Cachorro, barro, pelota y beso
Beso, beso, beso
Cuántos besos no supe, ni sabré.
Un parto, una siesta remota, la sombra de un árbol, un viaje, una escondida.
Una certeza, la desilusión,
Y todas las canciones que nunca cantamos juntos, porque las canté con otros.
No sabés quién soy, pero no soy justa
Sabés que soy, sabés que hay un alguien, un deseo, una voz, una foto.
Y eso es lo que sé: una foto, una voz, un deseo.
Desde un lugar oscuro y profundo, prohibido y precario, nos deseamos
Es todo lo que sabemos.
Y allí sé quién soy y allí sabés quién sos.

(Inédito)

La clara fuente/ Il y a lomgtemps que je t´aime

2009-07-19T16:49:00.000-07:00

“Al agua de una fuente un día me acerqué/buscando la frescura para calmar mi sed/Te quise toda la vida y nunca te olvidaré”, decía (cito de memoria) la versión castellana que hizo María Elena Walsh de esta canción tradicional. El disco donde está grabada por María Elena es de 1975 y se llama “El buen modo”. Lo encontré buscando entre los viejos “long plays” que ya no puedo escuchar porque no tengo bandeja giradiscos.
Ayer pude reconocer la canción en la película “Hace mucho tiempo que te quiero”, en la que las hermanas Fontaine (“Fuente”) cantan sentadas al piano, en un ritual que parece restablecer el vínculo perdido después de quince años, que la mayor de ellas pasó en la cárcel. Justamente de la letra de esa canción sale el título de la película.: “Il y a longtemps que je t ´aime”.
De restablecer vínculos se trata esta película: entre el exconvicto y los otros, los de la seguridad social, la policía, los empleadores, pero sobre todo con los más cercanos: la familia, los amigos de la familia, y también con el pasado, con el deseo, con los sabores y olores perdidos, con los sonidos, el aire y los lugares...
La que estuvo ausente se ausentó incluso de entre sus compañeras de prisión, con las que no hablaba. También durante el juicio mantuvo silencio. La mudez se origina en el acto criminal por el que la condenan, porque después de él no hay nada que decir, no hay explicaciones posibles.
El lento proceso que lleva desde la ausencia hasta el “estar aquí” se gradúa desde las pocas, toscas palabras de los primeros días (en los que establece relación con un anciano que justamente ha perdido el habla), hasta el estallido verbal del final de la película.
No vale tanto ese final por la explicación del por qué del crimen, como por la liberación de la palabra en tanto relato, catarsis, justificación y, fundamentalmente, restablecimiento del vínculo con los otros.
Es una película francesa, dicen algunos, como quien quisiera decir que carece del ritmo al que nos tiene acostumbrados el cine “made in USA”. Siempre llamo la atención a mis alumnos que usan los gentilicios como calificativos, pero nunca había reparado en este caso. Yo creo que las dos horas de una película pueden pasar volando o no. En este caso, no quise que volaran porque me hubiera perdido gestos, detalles, silencios. Para otros (quizás los que necesitan butacas que se muevan porque no pueden imaginar el movimiento), debe parecer una siesta insoportable.
Es interesante observar cómo juega la cámara entre la ansiedad de Léa (la hermana menor) y la “ausencia distante” de Juliette. Léa corre a buscar a Juliette y la cámara se mueve a su ritmo, estableciendo un contraste entre la vitalidad, la juventud y la necesidad de reparación de una y la desconfianza y vulnerabilidad de la otra.
La actriz protagónica y la que encarna a su hermana me gustaron muchísimo en sus papeles, y las niñas, sobre todo la mayor, son maravillosas.

Ficha técnica

Título original: Il y a longtemps que je t´aime

Origen: Francia/Alemania

Año: 2008

Dirección: Philippe Claudel

Intérpretes: Kristin Scott Thomas, Elsa Zylberstein, Laurent Grévill, Jean-Claude Arnaud.

Duración: 117 minutos.

Traición

2008-08-07T15:25:00.000-07:00

"Fue entonces cuando empecé a traicionarla.
No es que fuera por ahí contando sus secretos o poniéndola en evidencia. No revelé nada que hubiera que mantener oculto. Al contrario: mantuve oculto lo que debería haber revelado. Me negué a admitir su existencia. Sé que negar a alguien es un tipo más bien inofensivo de traición. Desde fuera no se aprecia si uno está negando a alguien o simplemente pretende ser discreto o considerado o sólo intenta evitar situaciones delicadas o molestas. Pero el que niega a otro sabe muy bien lo que hace. Y negar una relación es una manera de socavarla tan grave como otras formas de traición más espectaculares."
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"Al principio no tenía todavía suficiente confianza con mis amigos para hablarles de Hanna. Pero luego, superado ya ese obstáculo, no encontré la ocasión adecuada. Al final acabó siendo demasiado tarde para hablar de Hanna, para presentarla como si fuera otro secreto de adolescencia más. Pensé que si empezaba a hablar con ella entonces, después de haber callado tanto tiempo, todos pensarían, erróneamente, que yo me avergonzaba de mi relación con Hanna y tenía mala conciencia. Pero por más que intentara disfrazarlo, sabía muy bien que estaba traicionando a Hanna al fingir que contaba a mis amigos todo lo que era importante para mí, pero sin mencionarla a ella."

Bernhard Schlink, El lector
Buenos Aires, Anagrama, 2000

Poesía vertical

2008-06-16T16:47:00.001-07:00

El universo se investiga a sí mismo.
Y la vida es la forma
que emplea el universo
para su investigación.

La flecha se da vuelta
y se clava en sí misma.
Y el hombre es la punta de la flecha.

El hombre se clava en el hombre,
pero el blanco de la flecha no es el hombre.

Un laberinto
sólo se encuentra
en otro laberinto.

Roberto Juarroz, Poesía vertical V-45

Mabel Pampín, "El signo"

Por qué (no) leo poesía

2008-05-17T16:42:00.000-07:00

Me pasa con la poesía que me atoro de ella.
Únicamente la puedo leer de a saltos, de a golpes.
Mi mirada se inquieta frente a los renglones, y siento que bizqueo, hacia adentro y hacia afuera.
No puedo soportar la densidad de la poesía. Me llena, me atora.
Necesito alejarme cada tanto de ella. Cada segundo en que fijo la mirada.
Es un vaso desbordante de bebiba fría, pero mis dientes se sensibilizan a su contacto.
Es una tela de seda que invita a acariciar hasta que me sorprende una textura áspera que invita a acariciar, hasta que me inquieta una textura rugosa que invita a acariciar, hasta que me lastimo.
Voy de imagen en imagen brincando. Y una línea me apresa, y otra línea me suelta.
Y me lleno tanto de belleza que mi cuerpo pide a gritos mirar hacia otro lado.
Y cierro el libro. Y por rato no vuelvo más.

.

Pintura: "Ojos" de Mabel Pampín

http://mabelpampin07.blogspot.com/2007/08/ojos.html

El momento en que nos dormimos

2008-03-27T16:04:00.000-07:00

"El segundo, medio segundo, menos de medio segundo antes del sueño, esa parcela de ilusión que nos lleva a creer que hay una frontera entre la vigilia y el sueño, ese adormecimiento que no hace sino enlerdar nuestros sentidos y dejar pasar difusamente, como de chaflán y sin voz a los deseos y a las sombras de las pasiones, esa partícula mínima de eternidad seguía intacta e inasible".

Dos días después de la dosis de anestesia (forma abreviada de significar cuarenta drogas que te meten en el cuerpo), ya en mi propia cama, leo en el libro que había buscado durante meses este fragmento que explica mi perpejidad post- operatoria. Muchas veces había estado imaginando el momento en que me estaría adormeciendo como un momento de angustia, un instante en el que sentiría miedo de no volver a despertar. Pero estar anestesiada no es lo mismo que estar dormida, ahora lo entiendo. Simplemente porque ese instante en que los sentidos se enlerdan no existe. Las drogas de la anestesia anulan ese instante de eternidad. Cruzaste el charco, pero el charco no existe. Pasate la raya, pero no la viste ni de refilón.

"Acaso, discurría yo por momentos, acaso en el paso de la vida a la muerte se pudiera calibrar la verdadera dimensión del instante y entonces veríamos lo que en la vida nos ha sido dado en secreto. Acaso toda vida, todas las vidas no fueran sino un perseguir la medida del instante que, mínima, más que diminuta,
ha de contener toda la magnitud, toda la intensidad del universo".

(Fragmentos de Doquier, de Angélica Gorodischer, Buenos Aires, Emecé Editores, 2002)

Pintura de Violeta Cincioni
www.violetacincioni.blogspot.com

Contra el espontaneísmo

2007-07-26T05:16:00.000-07:00

Hay momentos de la prosa narrativa que conmocionan, que obligan a suspender la lectura para tomar aliento, para esperar a que el alma se acomode otra vez al cuerpo, porque algo (un crujido, una grieta, un vacío) la separó un instante.

La angustia de Emma Bovary, la locura de Heathcliff, la desazón de Nené, son momentos en las vidas de otros. Pero son "otros" ficticios, cuya realidad consiste en palabras. De modo que, más admirable que el sentimiento o la emoción que evocan, es la construcción, el armado, la lógica, la combinación de piezas, única, que tiene el poder de producir la evocación.

¿Cómo se contruyen tales momentos? Hablo del estilo y pareciera que el estilo es inherente al sujeto que escribe, que emana de él espontáneamente, como un atributo más. Así como las "preguntas retóricas" me brotan cuando escribo, otros sujetos escritores tendrán sus rasgos carcterísticos que les nacen del mismo modo impensado. Sin embargo, es necesario perder la inocencia en cuanto a la espontaneidad. Creer poco en la espontaneidad y apenas en el azar.

El espontaneísmo, el azar y el "porque sí" son forjados después de muchos años de causas y consecuencias, de la suma de experiencias con el azar y los juegos, del lento y persistente aprendizaje no sistemático del estilo de los otros, de la confluencia de la palabra escrita, la palabra dicha, la palabra declamada y la palabra cantada.

De modo que sí existe una explicación, una lógica, un por qué entre la palabra allí encajada en medio de otras, y la conmoción en el alma del lector.

"Esa mujer", de Rodolfo Walsh

2007-07-14T20:28:00.000-07:00

Cuando Rodolfo Walsh es muerto en marzo de 1977, ya ha desplegado el gesto que lo fija para siempre en la memoria de la sociedad argentina: ha escrito y despachado una carta, la famosa “Carta abierta a la Junta Militar”. ¿Cómo fue que este escritor y periodista llegó a ser la voz del pueblo?
Un hito en ese camino, lo representa sin duda “Esa mujer” ,un cuento que integra el volumen Los oficios terrestres, publicado por la Editorial Jorge Álvarez en Buenos Aires en el año 1965.
En la historia, la búsqueda del cadáver de Eva Perón lleva a un periodista (el narrador) a entrevistar al militar, integrante de los servicios de inteligencia del estado, que tiene la información precisa.
El periodista - escritor, tiene en su poder ciertos datos que funcionan como contrapartida a la hora de confrontar posiciones.
En ese juego de fuerzas, el coronel nunca revela el lugar donde se encuentra el cadáver.
El Matadero, de Esteban Echeverría, relato fundacional de la literatura argentina, propone el modelo del enfrentamiento entre el joven culto, refinado, “civilizado” frente a la “barbarie” popular. La voz narradora se identifica con el humillado, el torturado, el muerto en manos de la masa inculta, reforzando de este modo la posición del intelectual frente al pueblo.
El crítico Ricardo Piglia ha observado la persistencia de este modelo a lo largo de la historia de la literatura argentina. Advierte, sin embargo, la inversión que propone Walsh en el cuento citado.
El enfrentamiento entre el poder y el pueblo vuelve a ser el eje del relato, trasladado a los años de la Revolución Libertadora.
¿Dónde está la voz popular en el cuento de Walsh? Así como el cadáver de Eva, símbolo del pueblo, permanece oculto, tampoco la voz popular aparece en el discurso de manera manifiesta; no hay discurso directo que, a la manera de Echeverría, la reproduzca. Sólo las voces del narrador (el intelectual) y del coronel. El narrador pregunta, indaga, busca; el coronel retacea, elude, niega.
Desde su lugar de autoridad dentro del discurso, el narrador asume la búsqueda del cuerpo, por el momento, infructuosa. Pero, además, asume la búsqueda de la voz del pueblo. La que le permitirá dejar de sentirse una “arrastrada, amarga olvidada sombra”.
De este modo, queda planteada la inversión modélica. El escritor argentino ha cruzado la frontera. Un cruce lleno de riesgos, tal como lo demuestra el propio destino de Walsh.
La lectura de “Esa mujer” nos propone, de este modo, reflexionar sobre esta búsqueda: la del papel que le toca desempeñar a la intelectualidad en el conflicto sobre el que se ha desarrollado buena parte de nuestra historia como Nación.

"Cabecita negra", de Germán Rozenmacher

2007-07-14T20:13:00.000-07:00

El tema de la amenaza de lo otro

En el relato se presenta la oposición de dos “mundos”. Uno, el mundo de la gente decente, regido por la posesión de las cosas, por las comodidades, por un cierto orden, en el que el protagonista es “el señor”:

“Ahí afuera, en la calle, podían estar matándose. Pero él tenía esa casa, su refugio, donde era el dueño, donde se podía vivir en paz, donde todo estaba en su lugar, donde lo respetaban. Lo único que lo desesperaba era ese insomnio”.

El otro mundo es el de la calle. El señor Lanari comete el “error” de asomarse a ese otro mundo. La mujer borracha en la puerta del hotel, los policías.

El insomnio del señor Lanari posibilita la intrusión. La intrusión del propio señor Lanari, que es confundido con otro, que no es reconocido, aunque muestre sus documentos. Es un mundo donde rigen otras leyes. A su vez, la confusión genera otra intrusión: La de los “cabecitas negras” en la casa (“el refugio”) del señor Lanari.
Las posesiones, los objetos son violados por los invasores: la cama, la biblioteca.

¿Cómo funciona la tradición discursiva civilización/barbarie inaugurada por “El Matadero” en el cuento de Rozenmacher?

El civilizado (el joven unitario, el señor Lanari) se aventura (por equivocación, por curiosidad) en territorio de la “barbarie”. Es insultado, es humillado, es victimizado).
El discurso formal es contestado con vulgaridad y con golpes. Hasta aquí podemos seguir líneas paralelas.
Pero hay un punto en que las líneas se separan.
El héroe victimizado no muere aullando su dignidad como en Echeverría. Su “torturador” lo suelta apenas se comprueba el error. (“Ese no es, José”).
Y apenas recobra la lucidez, corre a comprobar si sus posesiones están intactas.

Y hay algo más: el uso del discurso indirecto transparenta para los lectores el pensamiento del personaje: satisfacción de sí mismo, temor al ridículo, aspiración a ascender socialmente, carencia de escrúpulos.
El punto de vista elegido por el narrador apunta a la degradación del héroe y no a su ensalzamiento.
El relato gira hacia la parodia de la tradición literaria.

Contra el hábito de la lectura

2007-07-14T19:55:00.001-07:00

"El hábito de la lectura no existe. Nadie que pretenda convertir a la lectura en un hábito puede transmitir ese placer loco, ese vicio profundamente asocial. Mientras leemos, estamos ausentes. La lectura no se comparte, no es posible convertirla en una actividad conjunta y socializada, es una relación privada y secreta, de amor, de deseo, de penetración y de muerte. Los hombres vivimos como si fuéramos inmortales. La literatura nos recuerda que ninguna historia humana termina bien. Y al mismo tiempo, nos sirve para sumergirnos una vez más en la ilusión de la eternidad."

Ana María Shua